Maria. Poème d'Ukraine - Antoni Malczewski (coczytać .txt) 📖
- Autor: Antoni Malczewski
- Epoka: Romantyzm
- Rodzaj: Liryka
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Elle tomba dans les bras de son amant, et penchée, dans sa douleur, elle attachait à lui son corps tremblant d’un tel effroi, son visage défaillant était si pâle, ses beaux bras l’étreignaient avec tant d’amour sur son doux sein, que le guerrier, s’arrachant à regret à ces tristes caresses, ressentait dans son cœur un mal pareil au déchirement.
Non, il ne peut rester, à moins de ternir sa gloire, et en écoutant son amour, de l’exposer à la honte! Mais quelle profonde et lugubre tristesse! Tremper son courage dans le désespoir de celle qu’il aime! Il n’a point la force de se séparer de tant de charmes, ni le temps de prolonger on vains gémissements ces adieux. La trompette l’appelle à la gloire, le chef aux cheveux blancs l’attend. Les drapeaux déployés bruissent, la victoire va s’enfuir... Il se redressa, déposa sa bien-aimée, et l’œil brillant d’un feu sauvage, il pressa contre ses lèvres la blanche main défaillante, comme si dans cette faible, douce, et silencieuse étreinte, il eût voulu dire tous ses sentiments, au milieu du trouble de son âme... Il est parti, il a repris le calme; devant l’œil qui s’attache à lui, chaque pas éloigne davantage sa taille imposante et sa brillante armure. Déjà, à la place qu’il vient de quitter, mélancolique et pâle, troublant le silence de ses soupirs, la solitude s’assied. Et dans le champ, laissé inculte, du du bonheur, le chagrin enracine sa tige épineuse, dont la moelle est rongée de vers.
XIXIl monte sur son cheval rapide, mais le souci est dans son œil, et il contient le coursier à son premier bond. Il monte aussi son cheval rapide, mais avec un joyeux regard, le vieux Porte-glaive, et au galop il décrit une volte. Derrière eux sonnent les trompettes; plus loin, derrière eux, les guerriers s’élancent comme des oiseaux prenant leur volée. La jeune noblesse caracole en marchant contre les Tatars. Voici les compagnons, et les soldats rangés, pancernes25 et hussards; après eux les Cosaques: et les écuyers qui luttent avec leurs chevaux effrayés. Regarde, petit joufflu, sous ton toit de chaume: que la vue des soldats mette sur tes lèvres un sourire. Plus tard, peut-être, fruit sauvage, la guerre te cueillera! Et toi, mère, qui salues, adieu, tranquillise-toi. Ne t’effraie pas du bruit des armures, des longues lances... la flamme de l’œil polonais s’éteindrait dans les larmes. Déjà dans le village on ne voit plus que la poussière; l’oreille encore tinte et vibre, étourdie par le fracas des armes et des chevaux. Déjà dans le village la poussière tombe... encore par instants, le son lointain des cors guerriers parvient à l’oreille. Et tout est silencieux, comme quand le sceau de la mort s’imprime sur un cœur, et tout est désert, triste et morne, comme dans les pensées de Maria. Elle redressa sa taille élancée, plus haut, plus haut, et elle ne vit rien, rien que les nuées grises chassées par le vent... Ses genoux se plient, ses mains se joignent, elle prie, et de ses yeux qui regardent le ciel, la douleur tombe en rosée. Et tout est silencieux, comme quand la prière coule dans le sein de Dieu, et tout est désert, triste et morne, comme quand le bonheur s’enfuit.
«Elle croit vigoureuse, elle meurt loin des hommes, la fleur des steppes, et bien loin l’œil s’égare en vain sur la plaine. A une douleur fatale cherches-tu allègement? Le steppe n’a qu’un Ciel nébuleux et les baies acerbes des buissons. Va plutôt vers les riants pays du myrte et du cyprès: là chaque jour le soleil se lève éclatant comme une robe de fiancée. Là, dans un air pur, radieuse apparaît la nature, les voix sont harmonieuses, les souffles caressants. Là se cueille le laurier, là le ciel est serein, la terre est embellie, les âmes sont libres de soucis. Et sur des monuments superbes se dressent les hommes des siècles passés, blanches statues, fières de leurs noms glorieux, qui t’appelleront de loin vers des ruines enchanteresses, demeure des dieux et des héros — et des araignées. Là, si la pensée des choses d’autrefois est entrée profondément dans ton cœur, peut-être que, fixant ton œil sur, l’azur d’un beau ciel, tu trouveras quelque douceur dans le désespoir, quelque charme dans le deuil, et comme le sourire d’une bouche aimée au milieu d’une mortelle souffrance. Mais ne va pas sur les steppes, si le cœur te fait mal. Dans la plaine il y a les terres funèbres... rien de plus n’a subsisté. Le reste, le vent d’Ukraine en a balayé jusqu’au vestige. Demeure dans ta maison, et écoute les chansons qui parlent du Cosaque.»
— «Mon jeune enfant, quel est donc le but de ton voyage? Reviens-tu de la Terre Sainte, toi qui te lamentes ainsi?»
— «Non! je suis inconnu à tous dans ma patrie, et la mort a laissé dans mon sein sa noire empreinte. Pour moi, le gâteau de la vie fut amer, empoisonné... J’ai le cœur oppressé, je pleure sur mon sort. Et si je souris, c’est comme par pénitence; et si je chante, triste est ma chanson; car, sur mon visage flétri la pâleur habite, car de mon âme effarouchée on a arraché la racine du bonheur, car l’ange qui veille sur moi n’a vu dans l’avenir qu’un tombeau.»
— «Que veux-tu donc, enfant?» — «Échapper au désespoir!...»
IILe jeune enfant reste debout près de la haie. A sa tristesse, qui se plaint, on fait peu d’attention. L’homme qui lui parlait, appuyé sur sa porte, tourne d’un autre côté ses yeux grands ouverts. Avec leurs costumes bariolés, et leurs cris étourdissants, cortège inattendu, voici venir les masques.
«Connais-tu le carnaval de Venise? — et la nuit et le jour, joyeux, insensé, délicieux? Un masque voile le visage, et aux questions de l’indiscret répondent la clameur, le fou rire. — Partout la vie et la gaieté — le mystère et l’amour — le doge, vieux bonhomme, l’arlequin, jeune fou, la jeune fille éveillée, cherchent le plaisir, les matrones et les filous... La liberté. La gondole voilée noircit les ondes — clameur, fou rire!... Connais-tu le carnaval vénitien?26»
«Nous allons, troupe dansante — et la nuit, et le jour, durant le carnaval joyeux, insensé, délicieux. — Un masque nous cache — à celui qui veut savoir d’où nous venons et qui nous sommes, répondent le rire et la clameur. — Une franche hospitalité ouvrira cette porte — car les Krakoviennes, et le vieux pèlerin, — les juifs, les Bohémiens, danseront — les sorcières, les diables, mais non les filous, trinqueront. Nous courons en traîneau, et avec nous voyagent la clameur et le fou rire... Connais-tu le carnaval polonais?»
— «On n’entre pas ici... Il n’y a point de carnaval, à présent. Le seigneur Porte-glaive est allé battre les Tatars, le château est désert.»
Ainsi le vieux serviteur arrêta ces vagabonds, et leur barra la porte avec une fermeté inébranlable. Alors tous les masques de frétiller, de chanter, de piauler, de secouer leurs crécelles, de gambader, entremêlant leurs costumes dissemblables, leurs fronts de papier mâché, leurs yeux vivants, leurs traits inanimés, dans des rondes vertigineuses; déroulant dans leurs bonds les couleurs, les éclairs, les ombres... Ils sautent, ils se démènent, ils crient, ils courent en tournoyant. — Et voilà que dans sa tête qui bourdonne, les idées commencent â danser. A cet aspect, il ne se possède plus; il rit des juifs, des bohémiens; il a peur des sorcières et des diables. Avidement il suit leurs évolutions, les yeux clignotants; et les masques devant lui bondissent et passent rapides, et les masques en lui font succéder la peur à la curiosité. Enfin, à travers les lèvres découpées, ils soufflent dans leurs cornets; les mains se détachent, les pieds s’arrêtent, et les voix rudes, adoucies par l’accompagnement de la flûte, braillent en chœur discordant cette chanson:
Si les chagrins se glissent dans l’âme et grondent au sein des nuages sombres; si les malheurs, tombant sur une tête distinguée, noble et belle, l’abaissent tristement vers la terre, oh! qu’alors l’esprit du mal se cache et ne ravive point les blessures avec son poignard... que même à l’heure de la mort se fasse entendre cette parole: la paix reviendra, elle reviendra.
Si, par une grâce du ciel pour la souffrance, la colombe s’envole d’une bouche qui blasphème, et, emportant avec elle le souffle de la vie, abandonne un visage flétri et gonflé par la torture, avant que le cierge s’allume, que nul, pour tromper sa douleur, n’entonne un chant de triomphe, sans le terminer par cette parole: ton ange reviendra, il reviendra.
Si celui qui — a voulu sauver son frère, lui-même s’est enseveli dans l’abîme, il a mis une courte joie dans le cœur de l’envie. Le bien ou le mal peuvent se cacher sous un voile épais, mais le juge suprême est dans le ciel. Sous le poids des soucis, la tête la plus forte quelquefois tristement s’incline alors qu’une bouche aimante murmure cette parole: la gaieté reviendra, elle reviendra.
Si le voyageur, revenant de lointains pays, se dirige vers la demeure de l’amitié, et déjà songe à oublier ses terreurs dans les embrassements; s’il franchit le seuil silencieux et désert sans trouver le visage ami, si, tremblant d’apprendre quelque malheur, il penche son front assombri, que du moins l’hospitalité s’empresse autour de lui pour lui dire:
— «Ah! que le Seigneur Dieu soit avec vous! Si vous n’êtes point des esprits vos costumes bariolés sont d’un joyeux augure. Vous n’êtes pas nos premiers hôtes: déjà d’autres bandes sont venues tourner ici des mois entiers comme des toupies. Entrez, le seigneur reviendra, et malgré son absence, le vin et le lit de plumes ne manqueront à personne.»
Ils entrent, avec d’humbles saluts, deux à deux; ils regardent autour d’eux, se rapprochent... se concertent.
IIILe soleil cependant a décrit son arc immense, et colore d’un rouge éclat les nuées grises; ses
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