Darmowe ebooki » Powieść poetycka » Giaur - George Gordon Byron (tygodnik ilustrowany biblioteka cyfrowa .TXT) 📖

Czytasz książkę online - «Giaur - George Gordon Byron (tygodnik ilustrowany biblioteka cyfrowa .TXT) 📖».   Wszystkie książki tego autora 👉 George Gordon Byron



1 2 3 4 5 6
Idź do strony:
George Gordon Byron Giaur

 

tłum. Adam Mickiewicz

Ta lektura, podobnie jak tysiące innych, jest dostępna on-line na stronie wolnelektury.pl.

Utwór opracowany został w ramach projektu Wolne Lektury przez fundację Nowoczesna Polska.

ISBN 978-83-288-3117-9

Giaur Strona tytułowa Spis treści Początek utworu Przedmowa tłumacza Przedmowa autora Giaur Przypisy Wesprzyj Wolne Lektury Strona redakcyjna
Giaur1
Julianowi Niemcewiczowi 
w dowód głębokiego szacunku 
 
poświęca TŁUMACZ
Przyjaciele Wolnych Lektur otrzymują dostęp do prapremier wcześniej niż inni. Zadeklaruj stałą wpłatę i dołącz do Towarzystwa Przyjaciół Wolnych Lektur: wolnelektury.pl/towarzystwo/
Przedmowa tłumacza

O wpływie Byrona na całą tegoczesną literaturę przekonywają się co dzień czytelnicy, bo widzą na wszystkich utworach późniejszych barwę i piętno tego wielkiego poety. O zaletach i wadach dzieł jego tyle ksiąg napisano, że z nich można by ułożyć małą bibliotekę: nie myślimy poruszać tej pleśni krytyczno panegirycznej, głęboko już zasypanej innymi ważniejszymi polemikami.

Ale tłumacz czuł się obowiązanym powiedzieć zdanie swoje o dziełach Autora pod jednym przynajmniej względem, — pod względem moralnego ich charakteru i dążenia. Wiadomo, iż Byrona oskarżano o bezbożność i antysocjalizm2; zarzucano mu,że występnych ludzi wybierając na bohatyrów swoich pieśni, robił niejako apoteozę zbrodni; Fryderyk Szlegel3 nazwał go emisariuszem Szatana, a wszyscy zgodzili się, że był apostołem sceptycyzmu.

Wszakże, jeśli sądząc dzieła pod względem sztuki, krytycy zwykli je odnosić do wieku, w którym wzięły początek, porównywać z dziełami spółczesnymi i poźniejszymi, należałoby równą4 zachować metodę oceniając moralny charakter autorów.

Byron był dzieckiem przeszłego wieku; wszedł na świat w epoce moralnej najnieszczęśliwszej dla człowieka, dla poety. Właśnie wtenczas spadała zasłona po pierwszym akcie rewolucji. Straszna walka piśmienna i słowna przecięta została gilotynami i zagłuszona grzmotem wojny europejskiej. Stronnictwa osłabione wzajemnym mordem ustąpiły z placu boju; niedobitków Napoleon rozbroił i wziął na kagańce. Wszystko ucichło. Był to czas dziwnego odrętwienia; o tych wielkich pytaniach które świat zaburzyły, lękano się już mówić, zaprzestano myślić. Dzieła wszystkie ówczesne noszą cechę trwogi umysłowej i moralnego upadku. Są to niby rozmowy winowajców zamkniętych w więzieniu, którzy wstydzą się wspominać przeszłość, bo haniebna, — boją się pomyślić o przyszłości, bo okropna, — i bawią się gawędką o pogodzie i deszczu.

Dusza Byrona nie mogła żyć śród takiej literatury, gwałtem wyrywała się za jej sferę. Młody Autor, prześladowany od krytyków, ścigał ich wzajem, a z krytyków sądząc o czytelnikach, zaczął lekceważyć całą publiczność. Po tej kłótni autorskiej z literatami, nastąpił rozbrat moralny z ludźmi, którego szczegóły należą do biografii.

 

Zalśniony gniewem, złorzecząc obłudzie. 
Choć znał, zapomniał że są lepsi ludzie. 
 
Korsarz, str. 98.

 

Odtąd zdało się Byronowi, że człowiek z sercem nie może żyć w towarzystwie, że musi uciec od świata lub mścić się nad nim. Odtąd bohatyrów swoich, dzieci duszy swojej, wychowywał na pustyni lub w jaskiniach łotrów.

Ale dzieci Byrona nie są to pospolici zbrodniarze, nie zimni egoiści albo szaleni fanatycy zakochani w swojej przewrotności i głupstwie. Poeta zostawia im jedną przynajmniej cnotę, jedno szlachetne uczucie, które ich mimowolnie z rodzajem ludzkim wiąże, które nie pozwala im pogrążyć się w zupełną moralną ciemność, i świecąc na dnie sumienia, tym wyraźniej daje widzieć wszystkie jego szczerby i plamy.

Ludzie Byrona mają sumienie. I tu jest główna różnica między naszym autorem i pisarzami przeszłego wieku. Przeszły wiek był solistą, a więc nie znał różnicy złego i dobrego, ćwiczył się tylko w rozumkowaniu, i za cel sobie położył, ze wszystkiego wytłumaczyć się, a raczej wygadać. Typem przeszłego wieku jest Panglos5 Woltera. Ten Panglos, francuski Hiob, w największym spodleniu moralnym, nie traci dobrego humoru; walając się w śmieciach, i wypluwając zęby, zawsze pyszni się i cieszy się, że był i jest filozofem. Ludzie Byrona gardza taką sofisterią6, czują, że są winni, cierpią; duma tylko nie dozwala im błagać przebaczenia, a czytelnik czuje, że do poprawy brak mu tylko czasu, bo wszyscy zbyt rychło giną. Czytelnik pewny jest, że Giaur, ani Korsarz, ani nawet Don-Juan nie skończyliby jak Panglos, albo Foblas.

I sceptycyzm Byrona różny jest od tej obojętności na wszystko co jest wysokie i piękne, od tej zwierzęcej nieczułości, którą soliści ochrzcili sceptycyzmem, a która jest tylko dobrowolną głucho-ślepotą. Cała filozofia przeszłego wieku dążyła do tego, ażeby ludzi, już pochlebstwem odwieść, już groźbą7 i śmiechem odstraszyć od poszukiwania prawd wyższych i zasadniczych, ażeby wmówić, że te prawdy albo są do pojęcia niepodobne, albo niewarte dochodzenia. Byron pierwszy z poetów nie dał się zaspokoić taką solistyczną kondemnatą8 myślenia i uczucia. Wielka zagadka świata, zagadka przeznaczeń rodu ludzkiego, przyszłego życia, stała mu zawsze przed oczyma. Poruszył on wszystkie zasadnicze pytania moralne i filozoficzne, pasował się ze wszystkimi trudnościami dogmatów i tradycji, klął i dąsał się jak Tytan Prometeusz, którego cień tak często lubił wywoływać. Nie rozwiązał sobie zagadnienia, nie uspokoił duszy; ależ mu brakło równie jak jego bohatyrom — czasu! Może dlatego tylko nie sprawdziła się przepowiednia Walter-Skota9.

Nie był tedy Byron kontynuatorem przeszłego wieku; owszem powiedzieć można, że ruch umysłowy dążący ku solisterii on jeden na drodze literatury zatrzymał i wstecz zawrócił. Odgłos powszechny nazwał Byrona Napoleonem Poetów, również Napoleona uznano za jedynego poetę Francji. Wiele wieków minie, nim się znajdzie ręka, która by jedno z tych bereł dźwignąć mogła.

Uważano, że w dwojakim sposobie sceptycyzm ukazuje się na świecie: raz jako mrok wilgotny i zimny, wróżący noc długą; drugi raz jako te chwilowe ściemnienie porankowe, połączone z powiewem orzeźwiającym, które zapowiada dzień. Byron wyobraża tę drugą epokę sceptyków, niepewnych w swoim dążeniu, ale pełnych ducha i szczerości.

Podoba Ci się to, co robimy? Wesprzyj Wolne Lektury drobną wpłatą: wolnelektury.pl/towarzystwo/
Przedmowa autora

Rozerwane ułamki niniejszego poematu, składają powieść o smutnych losach branki muzułmańskiej, która za niewierność ukarana została sposobem tureckim, utopiona w morzu, i której zgonu pomścił się kochanek jej, młody wenecjanin. Zdarzenia podobne trafiały się dawniej często na Wschodzie; teraz rzadsze. Może kobiety muzułmańskie nauczyły się więcej ostrożności, może chrześcianie mniej są teraz pochopni do śmiałych przedsięwzięć miłosnych i mniej w nich szczęśliwi. Zdarzenie, które jest treścią naszej powieści, odnieść należy do owych czasów, kiedy wyspy Jońskie ulegały panowaniu Rzeczypospolitej Weneckiej, kiedy Arnauci10 na chwilę wyparci z Morei, znowu, po bezskutecznym wtargnięniu Moskalów, zaczęli ją plądrować. Wiadomo, że odstrychnienie się Majnotów11, obrażonych tym, że im zabroniono Mistrę rabować, ściągnęło nowe klęski na Grecję. Kraj ten stał się naówczas teatrem okrucieństw, których przykład trudno znaleźć, nawet w dziejach prawowiernego ludu muzułmańskiego.

Informacje o nowościach w naszej bibliotece w Twojej skrzynce mailowej? Nic prostszego, zapisz się do newslettera. Kliknij, by pozostawić swój adres e-mail: wolnelektury.pl/newsletter/zapisz-sie/
Giaur
Umilkły wiatry, ciche lśnią się fale 
Przy grobowcowej Temistokla12 skale, 
Która wyniosłem niebo czołem bodzie 
I z góry patrząc na morza i smugi 
Najpierwsza wita lądujące łodzie. 
Kiedyż się zjawi Temistokles drugi? 
 

*

Wyspy szczęśliwe! w każdej porze roku 
Zarówno miłe i sercu i oku, 
Gdy was przychodzień z gór Kolonny wita13, 
Wraz nagły urok źrenice mu chwyta, 
I myśl pogrąża w dumy tajemnicze. 
Tu szklane morza cichego oblicze 
Na falach drobnych jak uśmiechu dołki, 
Gór okolicznych odbija wierzchołki 
Strzegące brzegów, z którymi łagodnie 
Zdają się igrać rajskie wody wschodnie. 
Jeśli się wietrzyk chwilowy prześliźnie, 
I złamie szyby na modrej płaszczyźnie, 
I kwiecie z brzegu przyniesione miota, 
Jakaż w tym wietrze wonia i pieszczota! 
Tam na skał wierzchu, u ścieku poników14 
Błyszczy się róża, sułtanka słowików15, 
Jej brzmią pochwały kochankowie leśni, 
Ona rumieńcem dziękuje za pieśni. 
Śliczna i skromna, królowa ogrodów, 
Nietknięta wichrem, niezwiędła od chłodów 
Nie znając naszych zim niebezpieczeństwa, 
Kwitnie świeżością wiecznego panieństwa. 
Balsamy, których niebo jej udziela, 
W wonnych kadzidłach ku niebu odstrzela, 
Niebo wzajemnie, co dzień jej użycza 
Świetnych kolorów swojego oblicza. 
Tam, w polu tyle jest kwiecia dla wianków, 
Tam, w lasach tyle cienia dla kochanków, 
Tam, groty dla nich ciosane umyśnie; 
Dziś morski zbójca w te groty się ciśnie, 
I nocą z małej czatuje galery 
Na bezpiecznego żeglownika stery. 
Skoro miesięczna zabłyśnie pochodnia, 
Zabrzmi gitara morskiego przechodnia16; 
Zbójca swój rudel zaraz na głąb pędzi 
Zakryty cieniem nadbrzeżnych krawędzi, 
Zahacza statek, zdobycze rozdziela; 
Wrzask konających miesza pieśń wesela. 
 
Dziwna! gdy kraj ten natura obrała 
Na ogród bogów, i hojnie nań zlała, 
Tyle bogactwa, piękności tak wiele 
Jakby we własnym zakochana dziele, 
Dziwna! że dzieła własnego się zrzeka, 
I dziś natura wpuszcza tu człowieka, 
Który, odwieczny miłośnik zniszczenia, 
Ogród Edeński na nowo wyplenia, 
I jako leśny dzik kwiecie wytłacza 
Niepokropione znojami oracza 
Ani znające ręki ogrodnika! 
Tu kwiecie samo dokoła wynika, 
Za tyle wdzięków, za taką obfitość 
Uprasza tylko człowieka o — litość. 
Dziwna! tu ziemia oddycha pokojem. 
A serce ludzkie, chucią i rozbojem. 
Czyż kraje światła na nowo ogarnie 
Noc namiętności rządzących bezkarnie? 
Patrząc myśliłbyś17, że tu zbuntowani 
Wojsko aniołów zwalczyli szatani, 
I cherubinów trony dziś przywłaszcza 
Tłum, który piekieł wyzionęła paszcza. 
Tak śliczny kraj ten ojczyzna rozkoszy, 
Tak brzydki tyran, co go dziś pustoszy! 
 
Kto na śmiertelnym oglądał posłaniu18 
Piękne oblicze zaraz po skonaniu 
Nim dzień przeminął, pierwszy dzień nicestwa, 
Ostatni trudów i bolów jestestwa; 
Nim śmierć ostatnim przyciśnieniem ręki 
Zgładziła rysy gdzie chronią się wdzięki: 
Kto pomni twarz tę anielsko-łagodną, 
Tak zimno piękną, tak smutnie pogodną! 
Zda się w letargu zasypiać głęboko, 
Zda się być żywą? — gdyby nie to oko, 
Gdzie już nie świeci ni łza, ni namiętność, 
Gdzie mieszka zimna, wieczna obojętność 
I straszy widzów i serca im studzi, 
I z oczu trupa wpada w serca
1 2 3 4 5 6
Idź do strony:

Darmowe książki «Giaur - George Gordon Byron (tygodnik ilustrowany biblioteka cyfrowa .TXT) 📖» - biblioteka internetowa online dla Ciebie

Uwagi (0)

Nie ma jeszcze komentarzy. Możesz być pierwszy!
Dodaj komentarz